Наш Шаттл ))
Дон Эндрю
Купить карту Крыма в Симферополе - проблема
Все фотографии
От авторов
Сначала дневника было два. А потом в результате обсуждений и нехитрых манипуляций родился один. Синий шрифт – рассказывает Sonia, черный шрифт – Kostя.
Я никогда не была в Крыму (детский лагерь в Евпатории не в счет) и ни разу не ходила в поход. Поэтому предложение провести несколько дней на полуострове, перемещаясь на мотоцикле и ночуя в палатке, восприняла на «ура». Исходные данные - два мотоцикла, три туриста и пять дней путешествия.
Минус первый и день номер ноль
Возможность уехать в Крым свалилась на меня неожиданно. Это был мой первый серьезный визит на полуостров, если не считать того забухатора в Ялте, при участии Колянчега и Медведа. Самого Крыма, можно сказать, вообще не видел.
Старт планировался на среду, 8 августа. В понедельник вечером прилетел Андрюха из Донецка, специально чтобы обсудить все вопросы и поруководить подготовкой к продубасу.
Поздним вечером вторника мои вещи подвергаются тщательному досмотру. Домой отправляется подстилка и майка. Право широкополой панамки и спиралей от комаров на путешествие в кофре мне удается отстоять. Как выясняется позже – не зря :)
День 1. Среда, 8 августа. Холодный запуск, первый оффроуд и Мраморная пещера.
41.813783, 35.199698
Все приготовления были закончены в час ночи. Сна - ни в одном глазу.
Хотелось ехать прямо сейчас и сразу, но решили заставить себя поспать хотя бы часа 3 перед дорогой. Нахлебались вкусного чая и задрыхли, едва продрав глаза под звон будильника в половине пятого утра.
А вот мы уже забрали Сашу, посигналили гайцам на прощание и взяли направление строго на юг. Мы с Сашей на Стиде пыхтели впереди, сзади скучал Андрюха на Спаде :) Таким порядком долетели до Мелитополя. За 20 км до него пришлось неожиданно перейти на резерв. Пассажир, парусность от кофров и скорость 120 км/ч. Расход получился больше 5.5л на 100 км.
Пережидая надвигающийся дождь на очередной заправке, забыли там Сашин рюкзак, в котором деньги, телефоны, мои доки на моц, КПК и карты... Карты?.. Какие, к черту, карты? Мы же забыли их дома!.. Кроме «Бу го га...» в свой адрес на ум ничего не приходит. Разворачиваем оглобли назад, в сторону заправки, одна из встречных машин мигает фарами: «ваш рюкзак подобрал мужик на бордовом "Рено", щас будет ехать». Ага, а вот и сам мужик на бордовом "Рено". С харьковскими, кажется, номерами. "С тебя могорыч! Твой рюкзак?" - "Мой! Спасибо Вам огромное! Счастливой дороги..." - "Не теряй больше..."
А потом дождь кончился и был просто солнечный прострел до Сиваша. Интересное место. Белая соль, кораллами покрывшая берег, придает какой-то неземной оттенок пейзажу. Чонгар, КПП мы проходим без остановки, едва коснувшись ногой земли у знака "STOP". На краю базарчика останавливаемся затоптать по бутерброду и тут же оказываемся в центре внимания местных хачей.
- Прокатите на мотоцикле, банку икры даю (ага, которая подозрительного кислотно-оранжевого цвета). Все равно, на каком.
- Я пас, - отвечает Костя.
- Разве что кабачковую, - добавляет Андрюха. Рыбью икру он не ест. Хач пролетает.
Полдень. Ура! Мы доехали до Симферополя, причем на час раньше, чем рассчитывали. Костя отправляется на поиски карты, а мы с Андрюхой остаемся ждать его под мостом в тенечке.
ГАИшники посоветовали за картой переть на вокзал и даже показали дорогу, за что им спасибо. Когда вернулся назад, с картой, водой и хот-догами, возле моих спутников уже стояла машина ГАИ: "Ребята, сваливайте отсюда, тут щас будет кортеж проезжать, никого быть не должно". И мы повалили. Наш путь лежал на Мраморную пещеру.
По дороге встречается некое подобие домиков из шлакоблока, без крыш, окон, как будто просто из кубиков сложенных. Надпись: «Место компактного проживания крымских татар, вернувшихся из депортации. Телефон такой-то». Ощущения странные – ассоциации с книгой «Война миров».
И индейскими резервациями.
Свернув с Ялтинской трассы, догнали ребят на старой воздушной 500ке-сузуке-дорожнике. Они приехали на ней со Львова. С ними вместе покарабкались наверх.
Путь к Мраморной пещере был моим первым серьезным опытом в этой поездке. 8-километровый подъем на высоту 900м над уровнем моря, по грунтовой каменистой дороге, извилистой и пыльной. На тяжело груженом круизере с пассажиром. Разъезды со встречными маршрутками. Камни, вырывающиеся из-под колес, пот в три ручья, пыль на зубах, жар от двигателя и шум вентилятора... но мы поднялись. И кажется, как будто не страшно. И даже было время поднять упавшую челюсть, когда мы увидели горы сверху. И даже воздушная суза львовян - невероятно, но она не перегрелась!
У пещеры полно туристов. В кассе говорят, что ближайшая экскурсия будет через 2.5 часа. Жара, мы, уставшие, пытаемся сообразить, будем ли ждать столько времени. Львовяне уезжают. В очередной раз убеждаюсь, что языковая проблема – надуманная – они свободно общаются на русском.
Внутри Мраморной пещеры темно, красиво и прохладно (+9). Экскурсовод – натуральный шут гороховый. Плоские шуточки и бесконечное самолюбование:
- Приезжали американцы и увидели в этом сталактите Капитолий, а питерцы сказали, что американцы – идиоты, потому что на самом деле он похож на такой-то собор.
Дальше в таком же духе. Ну и зачем мне рассказы о том, на что эти камни похожи? У меня что глаз нет или воображения? Хотелось стукнуть его каким-нибудь камешком, чтобы не отвлекал своей болтовней. Кстати, экскурсии идут одна за другой и текст у всех гидов одинаково идиотский.
Там же, в горах, поставили палатку и заночевали. Обнаружилось, что у меня на Стиде как будто подспустило заднее колесо. Надеемся на лучшее, но морально готовимся к тому, что утром придется колесо снимать и везти на Спаде вниз на шиномонтажку. Блин, неприятно - это минус. В горах красиво. Это плюс.
К ужину явно не хватало спиртного :)
День 2. Четверг, 9 августа. Муфлоны, Алушта и «Вы сюда не заедете».
44.797857, 34.279173
С утра свернули лагерь (сборы заняли три часа) и полезли на соседнюю горку - смотреть открывшийся вид на горную гряду. Конечно, нормальный человек пошел бы наверх пешком. Но, переглянувшись, мы с Андрюхой поняли друг друга без слов. Газу! - и, аки младые горные козелы, мы поскакали вперед и вверх. И были более чем щедро награждены пейзажем.
А потом был адреналиновый спуск. Те же самые 8 км, по тем же дорогам, но вниз. И вот тут я понял, что такое "стремно". Вниз - в разы сложнее, чем вверх... Но вот мы внизу и уже подкатываемся к шиномонтажке. Удивительно, но нас там совсем не ждут. Я, кажется, впервые увидел шиномонтажку, где рабочие могут позволить себе в разгар дня рассесться за столом, и за неспешной светской беседой кушать борщик. Всем крутить фонарики до 14-00. Обед.
Кстати, подобная неторопливость в Крыму встречается сплошь и рядом. Продавщицы в кафе возле Мраморной пещеры и в магазине в Лучистом запросто «строят» суетливых клиентов (ну и что, что автобус скоро отправляется? Раньше соображать надо было!). После обеда выходит рабочий, проверяют колесо – вроде бы целое. Денег за услуги он не берет. На Костином лице читается приятное удивление.
Алушта... Все, что я ранее писал о Ялте, можно с коэффициентом 0.7 отнести к Алуште. Такой же лохорассадник. Въезд на припляжную территорию - 20 грн. С мотоциклов взяли по червонцу. Набережная забита под завязку. Вход на пляж стоит пять гривен. Переодеваемся за какой-то кассой, изображаем из себя местных отдыхающих, купаемся и едем обратно. По дороге покупаем массандровское вино в фирменном магазине (читай "лоханулись еще гривен на 20", ну да фиг с ними...)
Наш путь - ближе к небу, наша цель - гора Демерджи. План состоял в том, чтобы на поляне Ман разбить лагерь и подняться на вершину пешком. Но дорогу на поляну Ман мы, кажется, выбрали не самую удачную. Во всяком случае, она явно была не для наших мотоциклов. Если быть совсем точным, то дорогой это можно назвать условно. Это две колеи в каменистом и сыпучем грунте, по которым водят экскурсии на конях и на злобных Ниссан-Патрол. На подсосе и с полным приводом.
В общем, сначала мы с Сашей чуть не навернулись, попав на повороте передним колесом в кучу чего-то рыхлого и сыпучего. Переднее колесо потеряло сцепление с дорогой, и его снесло в довольно глубокую и узкую канавку, которую дождевая вода проточила в скалистом грунте. Я не знаю каким чудом, но в этот раз мне удалось удержать мотоцикл. Пытаясь работать газом (чтобы разгрузить перед и выскочить из канавки), я сорвал заднее колесо в букс, из-под него полетели камни, и мотоцикл просто сел на пузо. Приехали.
К тому времени, как вернулся ушедший вперед Андрюха, мы с Сашей уже вытащили моц из этой ловушки. И он тут же на наших глазах навернулся, попытавшись развернуться на сыпучих камешках под уклоном. Хвала Богам, сам цел и мотоцикл не пострадал. С некоторой опаской, уже получив по рукам, мы двинулись дальше. Теперь Андрюха держался чуть впереди нас, не отрываясь вперед, чтобы видеть нас в зеркалах и чтоб у нас была возможность помочь друг другу в случае чего. И этот случай скоро пришел за нами.
Крутой неровный каменистый подъем. В его конце дорога уходит налево и не просматривается. Мы едем в левой колее, а в правой - медленно движется вверх конная экскурсия, три или четыре лошадки. Андрюха взобрался наверх и почему-то там остановился – видимо, поджидая нас. Я на первой передаче ползу вверх, из-под колес летят камни, мотор работает на оборотах чуть выше средних, и чтобы взобраться на эту горку, мне надо открыть газ еще сильнее. Но там, наверху, стоит Андрюха, а эта невесть откуда взявшаяся конная группа ползет так медленно… И на последней лошадке сидит девчушка, перепуганными глазами глядя по сторонам - боится. Газу, надо газу и вверх! Но куда?!!
И я начал медленно закрывать газ, давая время кому-то из них наконец убраться и дать мне пространство. Медленно, еще медленнее, и вот я уже ногами опираюсь на землю, зажав сцепление и передний тормоз. Идиот! Стид, нагруженный пассажиром и полными кофрами, тут же пополз вниз, скользя заблокированным передним колесом по грунту.
В такие моменты, наверное, самообладание и опыт могли бы помочь удержать мотоцикл, зажать задний тормоз вместо переднего или просто еще раз открыть газ. Но мне не хватило ни того, ни другого, и Стид рухнул на левый бок – как раз в тот момент, когда лошадки почти скрылись за поворотом.
Мы что, падаем? – вдруг проносится в голове. Цок – шлем ударился о камни. Сижу на дороге и не могу сообразить, что произошло.
- Ты в порядке?
- Да, поздравь меня с первым падением.
Оценила преимущество того, что на голове шлем, а на теле кожаная куртка. Отделалась парой синяков.
Б....., доигрался!.. Как Саша?! Я лежу под мотоциклом, который водительской подножкой придавил мне ботинок. Сам вроде цел. Сверху галопом спускается Андрюха, и вдвоем с Сашей со второй попытки они поднимают с меня мотоцикл. «Только бы не повредить охлаждающую магистраль...» - пронеслось у меня в голове, и вот я с легким ужасом наблюдаю, как под уже стоящим мотоциклом образуется лужица. Нет, все нормально, это течет из дренажного патрубка.
Через пять минут, когда я снова завелся, взобрался на злополучную горку, отдышался и выматерился на себя как следует, я понял, что мне не хочется лезть дальше, гробить мотоцикл и подвергать опасности Сашу. Андрюха дернул вперед один – разведать дорогу, а мы остались ждать его у живописного болотца.
- Ваш бобик дальше не пройдет, лучше не суйтесь... там валуны, вы просто не проедете. Вот ИЖ-56 проехал бы... может быть...
- А вы там дальше были?
- Сто раз...
- И дорога сложнее, чем была до того?
- Гораздо!.. - И джип, натужно гудя дифференциалами, пополз дальше в горку.
Вернулся Андрюха, еще трижды уронивший мотоцикл, и все подтвердил. Так что мы ищем место для лагеря здесь. Небольшие пешие поиски обнаружили родник, очаг, столик и место для палатки. На том месте отдыхала семья – москвичи с донецкими корнями и целой грядкой детей. Первый контакт закончился тем, что они посмотрели на нас как на психов: «Вы же сюда не заедете...» Но мне уже было пофигу. Одной горкой больше, одной меньше. Конечно, мы заехали. Они уже собирались уезжать и на прощание угостили нас горячим супом. Приятно, черт возьми. Вечер, вино, костер и ты где-то на краю нирваны. Если верить показаниям GPS’a, 765 м над уровнем моря.
Ночью откуда-то взялись шумные туристы с налобными фонариками. Набирали воду, искали дрова, громко хором кричали: «Чу-у-у-у-у-у-уу-в-а-а-аа-а-а-а-ак!» и пели песни. Допросил пленного. Раскололся почти сразу: они из Харькова. Ушли так же внезапно, как и появились.
День 3. Пятница, 10 августа. Тру номады он да роуд.
44.762803, 34.393252
Под шатром из деревьев здорово – прохладно и тихо, по веткам скачут белки. Уезжать не хочется.
Но нас ожидает тяжелый спуск, после которого собираемся весь день отмокать в море. Решаю спускаться пешком – для меня безопаснее и Косте с мотоциклом легче. Впечатления от пешей прогулки совсем не те, что от езды на мотоцикле – смотришь больше не на дорогу, а по сторонам, атмосферой проникаешься. Солнце палит безжалостно, но на мне широкополая шляпа и вышиванка с длинным рукавом. Жизнь прекрасна!
«А теперь ты узнаешь смысл жизни, Лохматый! Съезжаем с горки!..».
Этот спуск был, пожалуй, самым сложным испытанием за всю поездку. Саша, я очень благодарен тебе за то, что ты проделала этот спуск пешком. На половине дороги назад я уже был мокрый, как мышь. Ноги дрожали от напряжения, текло по спине, а из шлема можно было вынимать подкладку и выкручивать. Но все прошло благополучно. Я стоял на твердом асфальте и не верил, что удалось это сделать и не уронить мотоцикл, хотя я несколько раз был близок к этому, скользя обоими заблокированными колесами по камням с горки вниз...
Вспомнил комментарий Доцента к моей статье о поездке на Донбасс. Он писал о том, что так обязательно нужно проехать. Чтобы не хотелось ехать еще раз. Кто не поднимался на Фудзи – тот не герой. Кто поднимался дважды – тот дурак... Не знаю, как насчет Фудзи, а подъем на Демерджи, я думаю, не засчитан - мы не добрались даже до поляны Манн. А ведь там есть еще укрепления Фуна, куда тоже хотелось бы засунуть свой нос, не говоря уж о самой вершине. Но... наверное, не на этом мотоцикле. Может быть, когда-то это будет Дювилль или Трансальп. Мечтать, однако, не вредно.
Едем на какой-то пляж в районе турбазы «Эврика» в Алуште. Если это можно назвать пляжем. Берег сплошь забетонированный, какое-то многоэтажное здание разрушено-недостроенное. Палатки вперемежку с машинами стоят прямо на асфальте. Депрессивно. Въезд за шлагбаум – пять гривен. Купаемся и решаем двигаться дальше в сторону Севастополя.
Наслаждаюсь серпантинами – по ним я ездила очень давно… в Need for speed :). А я в одном из поворотов чувствую, что пяткой чешу по асфальту. Не ожидал от себя.
Жгли по дороге Алушта – Ялта – Севастополь, почти через весь ЮБК. Это фантастика! Справа – горы, слева – обрыв и море... И самосвал со шлакоблоком, за которым мы еле успеваем на скорости почти под сотню.
Ближе к вечеру ищем место ночлега. В кемпинге «Торопова дача» нас ждал литовский хоккеист Обломайтис, и с ним 400 рабочих, занявших весь кемпинг. Съезжаем с дороги чуть подальше по зеленому самодельному указателю вроде «Место отдыха» (если я не ошибаюсь, на карте оно обозначено, как 17-й километр). Здесь шумно, потому что совсем близко от трассы, и полно мусора – совсем как в какой-то посадке в Запорожье. Направляемся на мыс Фиолент, но и здесь облом - все перегородили, на мотоцикле к берегу не подъедешь.
Андрюха предлагает остановиться в хвойной лесопосадке, которую мы видели по дороге к мысу. Съездив на заправку и в супермаркет, палатку ставим уже в темноте. Здесь жарко и полно живности (в камнях для костра обнаружилось паучье гнездо, рядышком оказался муравейник, да еще и комары в придачу). Начинаю мечтать о теплой ванне и чистой одежде.
Долгожданный ужин готов. Гречку не ела больше полугода и, думаю, после поездки еще долго есть не буду. Но какая же она вкусная здесь, под открытым небом у костра! Делаю глоток прохладного пива и понимаю, что счастье есть :).
Заснули под стройное хоровое пение, доносившееся из окрестных воинских частей.
День 4. Суббота, 11 августа. «Севастополь и Балаклава, Балаклава и Севастополь...»
44.534145, 33.507162
- О-о-о-о-о, парашютики!!! – с утра в небе виднеются белые купола, а самолеты (кукурузник и еще какие-то два) выписывают замысловатые фигуры.
Рядом обнаружился полевой аэродром. А в 5 утра приходила собака с пограничниками. Обгавкала наш лагерь как следует, и ушла.
Сегодня мы едем в Балаклаву, сначала в музей подводных лодок, а потом смотреть крепость. По дороге встречаем четверых мотоциклистов на голде и трех спортбайках, все одеты как на пляж, только один человек в шлеме. Двое – девушки. Мы еще не знаем, что это – наши будущие соседи.
Балаклавская бухта поразила до глубины души. Как будто я и не в Украине вовсе, не зря ее называют украинской Турцией. Засекреченная в советские времена местность не обозначена на старой туркарте Крыма (карта моей бабушки, датированная 77 годом), которую я обнаружила по возвращению домой.
Музей интересен разве что подземельями, подводных лодок там все равно нет. Но если, слушая экскурсовода, мысленно погрузиться в прошлое – мурашки по коже. Лично мне бывшее укрытие и завод, выдолбленные в скале, запомнились готичным прожектором (вместо указки) в руках у экскурсовода, картинками из халф-лайфа, и мальчиком, который продавал минералку на входе по евро за литр. Настоящий украинский турок, наверное.
Поднимаемся к укреплению Чембало, откуда открывается невероятной красоты панорама – с одной стороны бескрайнее море, с другой – бухта как на ладони, все остальное – горы. Одолевают два чувства одновременно - ужаса (потому что очень высоко и далеко видно) и дикого восторга (потому что очень красиво). Хочется здесь остаться.
Откуда-то появляется длинноволосый бородатый мужчина в очках и в ожерелье из клыков:
- Вам есть где остановиться? (елки, сейчас будет предлагать снять у него жилье)
- Мы собирались ехать палатку ставить.
- Видите здание? Для байкеров жилье бесплатное. Места пока еще есть. Меня зовут Микс. Я музыкант. Вечером будет концерт. Когда услышал, как вы едете, подумал, это наши возвращаются.
Микс – хиппующий музыкант, неравнодушный к мотодвижению, который с 14 лет зарабатывает себе на жизнь музыкой. Здание, в которое он определил нас на ночлег – помещение какой-то бывшей радиорубки, где, кроме нас, уже поселилась компания мотоциклистов из Питера – три спорта и Лохматый (Хулигенз СПб) на голде (это те четверо, которых мы встретили по пути в Балаклаву).
Хотелось прыгать от радости – мы остаемся здесь! Забросив вещи в комнату, двинули в Севастополь, а потом - на пляж в Балаклавскую бухту. Даже разместившиеся на гальке вплотную друг к другу отдыхающие и орущие в воде дети не смогли испортить впечатление от этого места. Куда там Алуште!
Вечером общались с питерцами. Наши опасения насчет шумной попойки не подтвердились. Беседа за вином/пивом/водкой, песни под гитару (это и был обещанный концерт) – и все потихоньку разбрелись спать. Андрюха с Миксом до трех утра обсуждали музыку кантри и допили всю водку.
Купол неба усыпан звездами, кажется, что до них рукой подать. С горки видны салюты в бухте. Хочу стать ветром, чтобы увидеть горы со всех сторон и добраться в самые непроходимые места.
День 5. Воскресенье, 12 августа. Инкерман, дорога домой.
44.493695, 33.602600
Грустно. Домой не хочется. Понятно, почему питерцы не могут уехать отсюда по две недели – как здесь здорово словами не передать.
- Я бы сейчас на море рванул, - говорит Андрюха, - но надо ехать.
Еще один объект нашего интереса - Инкерман. Под впечатлением от крепости Каламита бросаем все вещи на мотоциклах и идем осматривать практически разрушенное укрепление. Здесь много могильных плит с разнообразными крестами, а внизу небольшое пресное озеро бирюзового цвета. Говорят, вода в нем освящена.
600-летние руины крепости Каламита, сожженной и заново отстроенной генуэзцами, захваченной, перестроенной и оставленной турками, впитавшие кровь поколений своих защитников, теперь служат местом тусовки местной молодежи. Об этом свидетельствуют черные пятна костров и разбросанные бутылки.
Среди могильных каменных плит с высеченными на них православными крестами, была одна, которая отличалась от остальных. На ней тщательно и аккуратно барельефом высечен большой мальтийский крест, и он до сих пор не дает мне покоя. Откуда и почему он здесь? Погребен ли здесь рыцарь мальтийского ордена? Был ли он защитником этой крепости и на чьей стороне (ну, впрочем, явно не на турецкой)? Почему он один, как попал сюда этот человек и кем он был? Не уверен, что когда-либо получу ответы на свои вопросы, но тем сильнее это будоражит фантазию. Возможно, служители монастыря, расположенного с другой стороны скалы под руинами крепости, могли бы пролить какое-то количество света на эту тайну, но, к сожалению, туда мы не попали, ибо нашли монастырь только по картам, уже в Запорожье. Так получилось.
Пока мы исследовали территорию, возле мотоциклов кто-то сидел и пристально на них смотрел. Этим кем-то оказался бомжеватого вида мужичок. Подкатанные спортивные штаны, большой деревянный крест на груди и характерный запах долго не мывшегося человека. Андрею, который спустился к мотоциклам раньше нас, бродяга (а может, номад?) сказал, что пешком пришел сюда из Питера за 9 месяцев (!!!)
Когда мы подошли к мотоциклам, мужичок протянул руку Косте:
- ЗдорОво! Я смотрю, что вы вещи побросали и пошли. А здесь люди совсем другие, тут же наркоши собираются! У вас же тут все вот это (показывает на вещи). Вот это сколько стоит? (о шлеме)
- 120 евро.
- Вот кто-нибудь подошел и забрал бы. А ты что - железнодорожник? – спрашивает он у Кости, который поверх черной кожаной куртки надел свой «фирменный» оранжевый жилет - чтобы не так жарко было. Бродяга просит его подвезти, Андрюха объясняет ему, что садиться некуда.
Налазившись в жаркий полдень по руинам крепости, спускаемся к волшебного вида голубому озерцу, на которое я вожделенно поглядывал еще сверху, с руин.
Мы с Андрюхой колеблемся, стоит ли тратить время на раздевание/купание/одевание – уже час дня. Умывшись в озере, возвращаемся к мотоциклам и видим жутко довольного и мокрого до нитки Костю.
А: - Что случилось? Ты упал?
К: - Нет, так зашел и поплыл.
Я: - Красавец! Как я с тобой ехать буду? Мог бы предупредить - сфотографировала хотя бы
В кожаных штанах, понимаете, очень, ну очень жарко. Едва успев сообразить выложить телефон, кошелек и нож, прямо в чем был в одежде и ботинках захожу в воду. Водиииичкаааа... Зато назад было ехать очень здорово, мокрая кожа высыхает медленно и на ветру почти не греется :)
Кстати, о дороге назад. Открыли газ в Инкермане, и закрыли его в Запорожье. С несколькими короткими остановками на заправках и блуканиями по ямам и колдобинам на объездной вокруг Симферополя (ага, в голове от такой дороги даже не каша, я сказала бы, а сплошное пюре!). Вдвоем и с кофрами, 120 и против ветра. Получилось что-то чуть больше 6л на 100 км.
Так много без передышек я еще не ездила. Научилась разминать ноги прямо в дороге, а Андрюха уже под Запорожьем вообще ехал стоя.
В восемь вечера мы остановились возле моего дома. Андрюхе еще в Донецк ехать – завтра на работу:
А: - Крым уже надоел, надо что-то другое думать.
Я: - Карпаты!
А: - Да, но это уже в следующем году.
P.S. Мы сделали это. 1300 км на троих, и это было не сложно. Это было в кайф. И сейчас, просматривая фотографии и видеозаписи наших скалолазаний на мотоциклах, все кажется легко и просто... но руки и ноги все помнят, как было на самом деле :)
P.P.S. От Карпат я без ума, но и Крым теперь люблю не меньше. Обязательно поеду туда еще. И не раз. Слишком многое (о чем я прочитала в Интернете уже по возвращению) осталось за кадром.
Эта поездка изменила меня больше, чем я ожидала. Но еще не до конца понимаю, как (Эрнесто Гевара в Дневниках мотоциклиста точно сформулировал мое состояние :) ).
Зашла в квартиру и замерла на несколько минут. Где это я? Заберите меня назад...
|
|
|
| 
| [4.6] баллов - 49 голосов |