Материал предоставлен автором для mototravel.info

Ну вот, я снова дома.
И понесла ж меня нелегкая в первопрестольную… Вроде бы сидел себе спокойно дома, так нет же - захотелось на москалей живых посмотреть, да видать, забыл я посмотреть в гороскоп. А написано там должно было бы быть что-то не совсем веселое. Или совсем не веселое.

В общем, выехал я в 4-15 9го сентября, и поехал на север. Только выехал из города, как понял, что не зря Чиж доверяет гисметео - дождь таки пошел. Надеваю дождевик, еду дальше. Вот и граница - нашу прохожу без проблем, на белорусской складываю документы в шлем, и начинаю квест: проход границы. Где-то на середине квеста оказывается, что у меня пропала бумажка, с которой надо ходить по всяким окошкам, новую давать не хотят – говорят, номерные. Возвращаюсь на предыдущую точку квеста, вот она - лежит в луже, мокнет. Поднимаю. Как ни странно - ни печати, ни надписи не расплылись, так что дальше на меня хоть и смотрят косо, но печати и штампы всякие ставят. Еще несколько окошек, таможенная декларация, и я еду дальше. Где-то на середине пути решаю, что пора заправляться, а заправок все нету и нету… Наконец, вижу долгожданный знак, еще немного, и вот я на заправке (гол! хер, штанга) - 95го нету. Спрашиваю, где ближайшая заправка с 95м – говорят, в 30 км дальше. Еду - и впрямь, всего через 50км заправка, причем берут на ней и доллары, и зайцы, и евро. Бензин, правда, почти в 2 раза дороже, чем у нас.

Заправился, выпил чая, смазал цепь, погрелся минут 10 на солнце, чудом показавшемся между туч, и еду дальше. Через некоторое время чай дает о себе знать, и я понимаю, что остановиться по-любому надо. Торможу, ставлю мот на подножку, делаю шаг в сторону заветных деревьев, и тут сзади подкатываются белорусские гаишники. Я начинаю в уме строить спич с целью оправдать двукратные превышения скорости, нарушение правил обгона и думаю, чего я за последнее время сделал еще нехорошего. Выходят гайцы, первый вопрос - все ли в порядке. Все ок, говорю, дальше идут стандартные "сколько", на все вопросы даю обстоятельные ответы, а сам, переминаясь с ноги на ногу, тоскливо поглядываю на деревья за спинами гайцов. Те, похоже, то ли исчерпали запас вопросов, то ли поняли таки причину остановки, садятся в машину и едут дальше. Я через некоторое время тоже отчаливаю.

Вот, наконец, и Орша - поворотная точка маршрута. Здесь мне нужно направо, но прощелкав окружную дорогу, полчаса блуждаю по городу, тоскливо глядя на уровень бензина. В конце концов, выхожу на трассу, заправляюсь на все оставшиеся белорусские деньги и еду дальше. Дорога становится намного лучше чем раньше, 2 полосы в каждую сторону – правда, кое-где ремонт, ну да ладно. И вот вдалеке КПП со шлагбаумами - граница, думаю я. Ни фига, платная дорога. Приходится расстаться с 2мя долларами, еще немного, и вот, наконец, граница, причем только одна таможня – российская. Побегав минут 15 по всяким окошкам, еду дальше. Поутихший вроде бы дождь начинается снова, Москва все ближе и ближе, дождь все сильнее и сильнее… Стараюсь ехать помедленнее, перестраиваюсь в правый ряд, и тут вижу впереди медленно плывущую херню, без света. Торможу, херня приближается, торможу сильнее, херня удаляется, но за нею устремляется моц, а я начинаю выполнять вращательные движения по асфальту. Приехали, бля. Небольшая самопроверка, все вроде бы цело - нигде ничего ни болит, и на том спасибо. Поднимаю моц, и тоскливо смотрю на неумолимо вытекающее из разбитой крышки картера масло. Ставлю на подножку, собираю куски пластика.

Стремительно темнеет, а до Москвы все еще 70км. пытаюсь найти стоянку поблизости, ни фига. Вижу невдалеке заправку, докатываю мот туда, пытаюсь договриться с водилами микроавтобусов, чтоб довезли до Москвы - тоже ни фига. Наконец договариваюсь с охранником заправки загнать мот в какую-то их кладовку до завтра. Стемнело уже окончательно. Кладовка находится немного в стороне от заправки в траве, пытаемся закатить мот туда. После нескольких минут толкания мота туда-сюда, в попытке развернуть его лицом ко входу обнаруживаем, что он не идет ни вперед, ни назад. Смотрим – оказывается, вкопанный в землю кусок арматуры застрял между кожухом цепи и маятником, причем застрял конкретно, и вытащить его никак не выходит. Охранник идет за лопатой, и еще минут через 10 выкапываем этот стержень нахрен. Заталкиваю мот, даю охраннику денег и иду на заправку, прошу подвезти до Москвы, хоть с этим все ок. По дороге узнаю, как добраться до гостиницы.

Ну, вот я и в Москве - не так, как хотелось бы, но все же. Доезжаю на маршрутке до метро, звоню в гостиницу - номера у них есть, в предвкушении душа и мягкой кровати еду в гостиницу, а тут меня поджидает большой облом. На границе мне не дали миграционную карту, и в гостиницу меня селить не хотят, причем не только в эту. Бегать среди ночи, не спавши уже 20 с копейками часов, с двумя сумками на плечах – это, канешна, экстрим. После посещения четырех-пяти гостиниц понимаю, что хрен меня кто поселит без регистрации, плюю на все, иду к стоящему у обочины патрулю, говорю – так, мол, и так, я засранец-нелегал без регистрации, составьте на меня протокол, на что получаю ответ "А оно тебе точно надо? Ты сходи в гостиницу, узнай, поселят они тебя с корешком от протокола или нет." Иду в ближайшую гостиницу. Там говорят, что с корешком поселили бы, но местов все одно нету.
Возвращаюсь к ментам, говорю, пишите протокол, а про себя думаю, сколько еще времени займет поездка в отделение и составление протокола. Но все оказывается намного проще, протоколы уже давно составлены, и я за 500 рублей получаю корешок, опять иду по гостиницам. В одной не хотят с таким корешком селить, в другой - мест нет… Ловлю такси, еду еще в одну, там только двухместные номера по 100 баксов. Время уже 3 часа ночи. Возвращаюсь к таксисту, едем дальше, в конце концов снимаю комнату на ночь за 30баксов без всяких регистраций, и таки засыпаю.

На следующий день просыпаюсь, ломлюсь на вокзал, сдаю шмотки в камеру хранения и налегке еду к мотыку. Приезжаю, разглядываю трещину в крышке, начинаю колдовать с холодной сваркой. Через некоторое время течь устранена, покупаю литр масла, доливаю, и можно ехать. Вспоминаю, что доки на моц остались в сумке на вокзале, но времени туда-сюда мотаться нету, так что еду так. Въезжаю таки в Москву как положено, на своих 2х. Еду, никого не трогаю, и тут из проезжающей мимо машины высовывается чувак и предлагает продать моц. Причем настойчиво так предлагает, окончательный ответ даю ему путем прострела вперед по междурядью. Вижу впереди здание МГУ, вспоминаю, что рядом смотровая, поворачиваю. Мотоциклов не видно, да и откуда им среди рабочего дня взяться. В конце концов, торможу проезжающий мимо КТМ, и узнаю, что народ собирается где-то к восьми. Оставляю мот на стоянке, и еду на вокзал. Там забираю вещи, еду в гостиницу, с которой и начинал попытки поселиться - там меня таки селят с корешком от протокола, но только на один день. Да я, в общем-то, и не горю уже желанием оставаться дольше. Из гостиницы еду на машине на смотровую - думал, так быстрее. Щаз, ехали мы минут 40, а то и больше, метро все же рулит. Приезжаю опять на смотровую, пытаюсь узнать, где у них тут есть аргоновая сварка - никто ничего не знает. В конце концов, находятся ребята, которые и живут возле моей гостиницы, и знают где там аргон, едем туда. Ночной лейнсплиттинг по Москве - это что-то, только ради этого стоило ехать. На следующий день прикидываю, сколько времени у меня займет снятие-установка крышки и сварка, и решаю продолжить эксперименты с холодной сваркой. Да, далеко мне до Микеланджело, но все же, после нескольких часов упражнений в лепке, получаю почти не текущую крышку: капли капают, но в общем ехать можно. Пакуюсь и выезжаю из Москвы на Смоленск. КПП на выезде из Москвы, гаец на другой стороне дороги начинает махать мне палкой, причем машет по кругу. Разворачиваюсь, подъезжаю – оказывается, это было предложение "Дать жару", а не останавливаться. Узнав, что я из Киева, сразу отпускают со словами "тебе ж далеко еще ехать". Не доезжая 100 км до Смоленска, понимаю, что дальнейшей дороги в таком состоянии пластик не выдержит.

Приходится сетку пустить на крепление пластика, а рюкзак взвалить на плечи. В темноте въезжаю в Смоленск. За знаком начала города, как ни в чем не бывало, продолжается лес. Наконец, через несколько км, появляются первые дома, стемнело уже окончательно - гостиниц не видать. Наконец, вижу неторопливо едущий мотоцикл - машу руками, останавливается. За рулем девушка Люба. Спрашиваю, где тут гостиница – оказывается, я одну уже проехал. Предлагает провести. Едем. Подъезжаем к зданию, где вроде бы должна быть гостиница, но, судя по состоянию здания, она там если и была, то года 2 назад. Продолжаем кататься по городу. В конце концов, у меня остается 2 варианта: либо место в 3х местном номере гостиницы на 8м этаже общаги, из которой немцев выбили, видать, совсем недавно, причем при поддержке артиллерии, либо люкс в центральной гостинице с охраняемой стоянкой и ужином в номере. Недолго думая, выбираю люкс. И получаю отличный номер с огромным аквариумом, рядом с ним стоит телевизор, который даже мысли не возникло включать.

Ужинаю и спать. На следующий день делаю осмотр пластика – да, блин, бывало и лучше. На ближайшем рынке покупаю скотч и опять упражняюсь в абстрактной техногенной скульптуре. Подтягиваю и смазываю цепь, и иду поглядеть город. После Москвы - просто отдых для души, никто никуда не бежит, машины едут спокойно, никаких стритрейсеров, в громкоговоритель рекламируют рассаду и удобрения, вокруг холмы, поросшие лесом – решаю, что сюда я еще обязательно вернусь, и иду собираться в путь. Пакуюсь, выезжаю, подъезжаю к границе.

Заправляюсь 95+, который всего-то на рубль дороже обычного, прохожу таможню не снимая шлема, получаю какую-то бамажку, и еду дальше. В Беларуси заправляюсь все на той же валютной заправке, практически на все оставшиеся рубли, и еду дальше. Подъезжаю к родному дому, подхожу к границе, иду в первое окошко, там у меня зачем-то спрашивают украинский гринкард. Говорю, что моц у меня украинский, и сам я громадянин незалежной державы, чувак в окошке грустнеет, потом требует зачем-то еще белковскую страховку, видит ее, и, понимая, что ничего ему тут не обломится, ставит штамп в бамажку и отпускает дальше. Иду дальше – таможенник, увидев мою транзитную таможенную декларацию 5ти дневной давности, спрашивает "Ты где бля был?" - в Москве, говорю. На вопрос чем доказать могу, предлагаю поискать в паспорте бамажку, которую дали при выезде из РФ. Увидев бумажку, чувак успокаивается и отпускает с миром. Последнее окошко - паспортный контроль. Тут с меня пытаются содрать штраф за отсутствие Российской миграционной карты, показываю корешок – говорю, что вот, заплатил, на что получаю ответ "А щас еще раз заплатишь" – говорю, что корешок о штрафе действителен 3 дня. Эти познания отправляют паспортного контролера в то же унылое состояние, что и продавца страховок. Не получив ни копейки, пришлось им таки выпустить меня домой.

Подъезжаю к нашим пограничникам, прохожу за пару минут все формальности, и тут мне предлагают показать, чего в сумке. Показываю, начинают просматривать все отделения, потом рюкзак, причем не я одни такой – то ли план им надо выполнять по досмотру, толи агенты донесли чего, но шмонают всех в обе стороны границы, из-за чего постепенно образуется очередь. Ну да ладно, ни героина, ни тротила у меня почему-то не находят, и отпускают с миром. Последняя заправка, теперь уже на все оставшиеся гривны, и последний бросок.

Еду, встречные моргают дальним, сбрасываю скорость, но меня все же тормозят. В чем дело, спрашиваю?
"Вы превысили скорость"
"И сколько ж я ехал?"
"115 км/ч"
"А сколько можно?"
"90"
"А что за превышение меньше 20 уже штрафуют?"
"В суде будет предупреждение, а на месте - штраф"
(В этом месте я начинаю просто давиться от смеха, хорошо хоть в шлеме этого не видно, подмывает спросить, не действует ли у них на месте какой-то другой КоАП, или это все же предложение дать взятку, но понимаю, что делать этого не стоит)
"Ну, составляйте тогда протокол"
"Нет, протокола не будет, поедем в суд - он до восьми работает"
(Тут меня начинает плющить как хомячка от никотина)
Расслабляюсь, откидываюсь назад, и с видом человека, у которого немеряно времени, говорю:
"Ну, поехали в суд"
(в это же время один из гайцов обходит мот сзади, видит номер, на всякий случай спрашивает - откуда, узнав, что из Киева, понимает, что шары не будет, беседа постепенно перетекает в русло "3 сколько", и рыцари радара и жезла великодушно меня отпускают).

Еду дальше, указатели расстояния до Киева становятся двузначными, я сбрасываю скорость и не спеша еду домой. Въезжаю в город, мост метро, набережная, светофоры, поворот, еще один, и вот я дома.

Вот так вот, Москву посмотреть так и не вышло, так что в следующем году поеду снова - охота мне все же Кремль увидеть, и обязательно заеду в Смоленск.